Chissà se il folletto che vive tra le mie gambe smetterà mai di parlare. Provo ad ascoltarlo ma la sua lingua non è che un lamento di piccoli gridi strozzati.
Sta zitto gli dico, sta zitto. Lui si irradia come un piccolo sole, scansa le mie nuvole una a una. Non piove più, non cresce più nulla qui.
anfilogie 